Como Pájaros En El Aire...

Las manos de mi madre son como pájaros en el aire

Historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.

Las manos de mi madre saben que ocurre por las mañanas

Cuando amasa la vida, hornos de barro, pan de esperanza.

Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano.

Todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pájaros

Junto a los pájaros que aman la vida y la construyen con el trabajo.

Arde la leña, harina y barro,

Lo cotidiano se vuelve mágico... se vuelve mágico...

Las manos de mi madre me representan un cielo abierto

Y un recuerdo añorado trapos calientes en los inviernos.

Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras, limpias de todo.

¿cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio?